Просто...

…Иногда по дороге домой я прохожу через двор, в котором бывала в далеком детстве…
Длинный-длинный панельный дом, окрашенный в зеленый цвет. В нем жила моя учительница музыки. Музыкальная школа помещалась в старом маленьком здании, и классов на всех не хватало. Полгода – или даже год – на занятия специальностью я ходила домой к Наталья Александровне. Жила она в этом самом длинном зеленом доме. Но вот в каком корпусе, на каком этаже – этого моя память не сохранила.
Помню какие-то мелочи. Помню телефонный аппарат на длинном-предлинном шнуре, который Вика, младшая сестра учительницы, забирала с собой из комнаты, где проходили уроки. Помню салфетку, сплетенную из желтой и синей соломки. Помню старые книги, которые стояли на полке. Иногда, когда я ждала, пока закончится урок у соседского мальчика, чтобы вместе с ним идти домой, Наталья Александровна разрешала полистать книги. Одну из них я даже набралась смелости и попросила домой – почитать.
Я не помню названия этой старой книги в фиолетовом картонном переплете. Кажется, там был сборник сказок зарубежных писателей. Кажется, там была повесть про паровозик Голубая Стрела Джанни Родари (если я ничего не напутала). И еще там была повесть, которая называлась «Сумка с вышитым китайчонком». Я ничего не помню о ней, кроме названия. Вот внезапно вспомнила, когда в воскресенье возвращалась домой от мамы – и так почему-то грустно стало, словно что-то хорошее проскользнуло мимо меня.
А сейчас полезла в Интернет – Гугль на словосочетание «сумка с вышитым китайчонком» выдает все, что угодно, но только не эту сказку.
Ну не приснилась же она мне!